Another butterfly/psyche poem, this time by Dèr Mouw.

 

through small blue holes, speckling from arching beech

falls on dead leaves to form a copper cover;

when shifting flecks, like shadows, hide each other,

they seem alive, motion contained in each.

Rustling, a butterfly comes on the scene,

flits cautiously among the lightest blotches;

alights; with wings stretched flat it watches –

four eyes stare sunwards with a peacock sheen.

Sprinkling quiet magic on the past, strange light,

deriving from a source well out of sight,

now sets ablaze its mottled glimmering.

My soul’s psyche, with youthful shimmering,

emerges from the old darkness cautiously

and moulds light to four stanzas’ symmetry.

The previous butterfly/psyche poem included on the blog, by Ida Gerhardt, can be found here. 

The opening four lines remind me of a poem by Stefan George, one that so far I have found completely impossible to translate. Does anyone know of an English translation?

Wir schreiten auf und ab im reichen flitter

Wir schreiten auf und ab im reichen flitter

Des buchenganges beinah bis zum tore

Und sehen aussen in dem feld vom gitter

Den mandelbaum zum zweitenmal im flore.

Wir suchen nach den schattenfreien bänken

Dort wo uns niemals fremde stimmen scheuchten ·

In träumen unsre arme sich verschränken ·

Wir laben uns am langen milden leuchten

Wir fühlen dankbar wie zu leisem brausen

Von wipfeln strahlenspuren auf uns tropfen

Und blicken nur und horchen wenn in pausen

Die reifen früchte an den boden klopfen.

 

And the last four lines of this poem remind me of an autumn poem by Hebbel. And so on and so forth.