Marie Dauguet: 'Ce n'est rien, c'est la vie'

 

Ce n’est rien, c’est la rive

 

Ce n’est rien, c’est la rive,

Contre laquelle bat le cœur craintif de l’eau;

C’est un oiseau pleurant, perdu dans les roseaux;

C’est en nous du chagrin que ce soir doux avive.

 

Ce n’est rien, c’est un astre,

Seul au bord du ciel vide et qui brille en tremblant;

C’est le soupir voilé des peupliers bleuâtres,

De quelque rêve épars au travers de mon sang.

 

Ce n'est rien, c'est la vie,

Avec tous ses désirs dupés et son effort;

C'est toi, c'est l'élément, la nature asservie

Et qui tente - vers quoi? - ce douloureux essor.

 

 

It’s nothing, just the shore

 

It’s nothing, just the shore

The heart afraid of water beats against in vain;

It is a weeping bird, lost in the reeds’ domain;

It’s sorrow in us this sweet evening wakens more.

 

It’s nothing, just a star,

Alone at empty heaven’s rim, with trembling gleam;

It’s the veiled sigh of bluish poplars heard afar

Of what pervades my blood like some wide-scattered dream.

 

It’s nothing, it’s just life,

With all its duped desires and efforts that affright;

It’s you, the element, it’s harried nature’s strife

That tempts you – towards what? – this painful upward flight.

 

Marie Dauguet: 'Le secret' (1924)

 Le secret

 

Crois-moi, hèle plutôt l'ombre, l'engoulevent,

Les heures où la nuit membraneuse s'étend,

L'écho mussé au fond d'un bois rempli d'automne,

Que l'été trop brillant, superficiel, aphone.

 

Crois-moi, parle au marais, à son vert râlement,

A l'effeuillement des bois que l'averse tache,

A la mousse jaunie où des parfums se cachent,

Au vent près de ton cœur jetant son cri tremblant;

 .

Parle au sanglot contraint dont se meurt la fontaine,

Il est bien plus profond que son rire au printemps;

Au souffle du ruisseau nébuleux et qui traîne

Sa robe murmurante, aux roseaux se brisant.

 

Crois-moi, parle à ton cœur où s'enfonça la lance,

Comme un soleil brutal poignarde l'horizon;

Il en est plus subtil, plus savant, plus immense,

Plus proche du secret qui nargue la raison.

 

Dans les jeunes saisons, il se peut qu'on saisisse

Moins du mystère errant dans les choses et nous,

Qu'au crépuscule las de décembre où jaillissent

Quelquefois... quelques mots des éléments dissous.

 

 

The secret

 

Believe me, hail rather the shadows, the nightjar,

The hours when membrane-like the night spreads wide and far,

The hidden echoes deep in woods that autumn’s filled,

Than summer, far too bright, mere surface, sounds all stilled.

 

Believe me, speak to marshes, their green groans and sighs,

To woods soon stripped of leaves that downpours stain with rain,

To yellowed moss where perfumes hide in its domain,

To winds close to your heart that hurl their trembling cries.

 

Speak to the fountain’s strangled sob, its own swan-song,

Far deeper than its laughter when the spring succeeds;

To river’s cloudy breathing, as it drags along

Its softly murmuring robe, its breaking on the reeds.

 

Believe me, listen to your heart, struck by the lance,

As when the skyline’s stabbed by rays of brutal sun;

Thereby it is more subtle, wiser, more immense,

Far closer to the secret reason has outdone.

 

In early seasons it’s quite possible that less

Is grasped in things and us of mysteries unsolved

Than in December’s weary dusk, where we may guess

At times… at words of elements long since dissolved.

Knud Sørensen: 'Et lykkeligt øjeblik'

 

A HAPPY MOMENT

 

A happy moment

can for example come to me

in the early morning,

when my senses wake,

and when the first

and as yet undated light

is cast in through the window,

and I am brimful of glad wonder

at the crazy cock that defiantly

leaves out the prescribed ‘doodle’

in his crowing and his insane focusedness

shakes the still thin space

from his place

behind the neighbour opposite’s greenhouse:

‘Cock-a-doo, cock-a-doo.’ And all

now depends on

my prolonging my sense of wonder.

Knud Sørensen: 'Om evigheden'

 

CONCERNING ETERNITY

 

A kestrel is hanging up there

perhaps only

seconds before swooping down,

and the wind sweeps over the hillside

and the grass bends,

as it always has done,

and the earth

has the smell

that some would call

a smell of decay

others

a smell of richness.

Somewhere close by

there is an open window

and a radio’s turned on

in the room inside,

and the tone heard

is the words

searching out of the house and hiding

like a second voice

inside the wind.

The kestrel

is still hanging up in the blue sky,

and I’m still in the grass

on a hillside

right in my outer rim of Denmark.

The sun too

is gentle and quiet.

Marie Dauguet: 'Les seigles'

 

Les seigles

 

En lambeaux d'or, sous le ciel bleu, tremblent les seigles,

Dans le vent déchirant leur somptueux tissu;

De bougeuses clartés traversent, vives ailes,

Les hauts épis mouvants sur les chaumes bossus.

 

Les seigles chancelants bercent parmi leur onde,

Qui, brusquement cabrée avance ou se recule,

En des remous lilas crêtés d’écume blonde,

Des mélilots, des bleuets et des campanules.

 

Des liserons, et parfois, maigres et dansant,

Ouvrant éperdument leurs corolles de soie,

Des coquelicots tachant de gouttes de sang,

L'étincelant reflux qui les courbe et les noie.

 

Et tout est mouvement: les molles floraisons,

La future moisson que la lumière inonde;

La trace d'un nuage errant à l'horizon,

Qui jette par les champs une ombre vagabonde;

 

L'air éclatant qui vibre, où des papillons tournent,

Le sentier poussiéreux traversé de rafales,

Les pruniers desséchés dont les troncs se chantournent

Et lancent sur le sol de fuyantes spirales.

 

Evoquant la musette au refrain persistant,

Une immense chanson partout est murmurée;

Voix d'acier des criquets et tiges chuchotant

Poursuivent, inlassables, un rythme de bourrée.

 

La sève âprement coule et bruit et résonne,

Pulsations d'artère ou crissement d'antenne;

Je l'entends continue, ardente, monotone,

Qui nourrit les épis et qui gonfle mes veines.

 

Et me voici couchée sur la glèbe rouillée,

Caressée du soleil qui me baise les yeux

Et dissolvant ma vie humaine ensommeillée

A la mer des épis roulant ses flots soyeux.

 

 

The fields of rye

 

Beneath blue skies in tattered gold shake fields of rye

In wind that’s tearing their rich tissue into shreds;

Swift-changing gleamings shoot across like wings in flight,

On hunchback straws their tall ears sway like nodding heads.

 

The tumbling rye fields seem to cradle in their surge,

Which abruptly rearing, advances or recedes,

In mauvish, white-topped eddies, swirling half-submerged,

Sweet clover, cornflowers, even harebells like small beads,

 

Convolvulus, and sometimes, dancing on thin stems,

Madly opening silk corollas though quite tall,

Poppies that stain with drops of blood like hidden gems –

And then a sparkling back-surge bends and drowns them all.

 

And everything’s in motion: flowers that softly skim,

The future harvest inundated with bright light;

The traces of a cloud that roams at heaven’s rim

And casts across the fields a shadow’s roaming flight;

 

The vibrant, sparkling air, where butterflies flit by,

The dusty path where sudden gusts of wind abound,

The dried-out plum trees with their jigsawed trunks awry

Describing fleeting spirals on the ground.

 

Evoking country bagpipes with persistent drone,

An omnipresent murmured song holds sway;

The crickets’ steely voice and flower-stems’ whispered tone

Maintain, quite tirelessly, a rhythmical bourrée.

 

Fiercely the sap now flows, hums loudly, resonates –

The pulse of arteries, antennae’s squealed refrain –

I hear it: monotonous, fiery, in full spate,

I feel it feed the ears of corn, inflate my veins.

 

And on rust-coloured glebe it’s here you see me lie,

Caressed by the warm sun which kisses both my eyes

Dissolving all my human life when sleep is nigh

In the rye ocean’s silky waves that fall and rise.

Marie Dauguet: 'Je suis l'aire sonore'

 

Je suis l’aire sonore

 

Je suis l’aire sonore aux rythmes des fléaux, 

Quand les récoltes en hiver sont engrangées 

Et que le grain luisant s’entasse par monceaux

A l’entour des hautes gerbes érigées.

 

Je suis ces mots très beaux et que l’on chante aux bœufs 

Alors que la tiédeur du printemps apparue, 

On s’en va retourner le chaume encor fumeux,

Les deux poings appuyés aux mains de la charrue.

 

Et je suis à travers le gazon rajeuni

Les bonds du poulain vif et que l’on désentrave.

Des brebis nous suivant quand on leur dit: «Véni »,

Et le heurt des sabots de la chèvre au flanc cave.

 

Je suis en juin, le fredon sur les mélilots 

De l'abeille enivrée, en la saison charmante 

Des cerises, je suis le fifre des loriots; 

Le crisselis des foins que la brise tourmente.

 

Je suis cet hymne d’or des blés tout crépitants,

     Le cri doux des bleuets en foule,

Et ce soupir profond, cet appel haletant

Qui monte de la glèbe où le soleil s’écroule.

 

Je suis la vigne avec ses résonnants coteaux

Et ses roux néfliers où s’abattent les grives;

Le chœur des vendangeurs près des rouges cuveaux

Et leur rire que l’air bleu du soir enjolive.

 

Je suis, dans le jour gris qui mouille les troupeaux, 

Le rythme délassant des cloches à la tierce,

Et, se mêlant au vent, dont tremblent les pipeaux,

Par les pâquis, les clapotis lents de l’averse.

 

Quand les celliers sont pleins de choux et de navets.

Je suis le clanchement de l’huis que l’on referme;

Je suis les longs récits, les bourdonnants rouets

Dans la cuisine heureuse et calme de la ferme.

 

******

 

Triomphants, familiers, sublimes, tous les sons 

Que rend l’âme vibrante et forte de la terre. 

Résonnant dans mon âme au même diapason: 

Je suis l’âme vibrante et forte de la terre.

I am the realm of sound

 

I am the realm of sound to flails’ with rhythmic beat,

When harvests in the winter have been gathered in

And when the gleaming grain piles up around the feet

Of stooks that stand there tall till their turn will begin.

 

I am those lovely words that bullocks get to hear

When warmth in early spring has reappeared somehow,

When one sets off to plough back stubble’s smoky smear

With both fists leaning on the handles of the plough.

 

I am, across the now rejuvenated lea,

The newly untied foal’s swift skittish bounds of thanks.

I am the ewes that follow when one calls ‘Véni!’

The clashing hoof-sounds of the goat with hollow flanks.

 

I am the hum of bees’ intoxicated life

On June’s sweet clover; when the ripening cherries gain

Their greatest charm, I am the oriole’s shrill fife,

And squeal of breeze–tormented hayfields in their pain.

 

I am this golden hymn of swaying crackling corn

     The mass of cornflowers’ gentle cry,

And this deep sigh, this breathy calling that is borne

Up from the glebe where weary sun’s demise is nigh.

 

I am the vines upon its slopes that resonate,

And russet medlars which the landing thrushes share;

The choir of grape pickers who by red vats now prate

And their glad laughter gracing the blue evening air.

 

I am on days of grey that wet the flocks and herds,

The soothing rhythmic sound of bells that play in thirds;

And, blending with the wind that makes the reed pipes strain,

Out in the pastures, the slow plashing of the rain.

 

With cabbages and turnips stored in holds of stone,

I am the clinking of the latch that shuts the door;

I am the long-spun tales, the spinning wheel’s low drone

In the farm’s happy kitchen where peace lies in store.

 

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Triumphant, familiar or sublime, every sound

That forms the strong and vibrant spirit of the earth,

Resounding in my spirit, tuned to this same ground:

I am the strong and vibrant spirit of the earth.

 

Marie Dauguet: 'L'exode'

 

L’exode

 

Rentrer en la substance aveugle d’un seul coup

Et tel à son liteau vient s’endormir le loup.

Ah! n’être pas celui dont tout désir avorte,

Qui va traînant sa chair comme un lourd vêtement!

Dans son tournoiement d’or que la nuit me remporte,

Qu’une étoile me mêle à son ruissellement!

Ah! que je ne sois pas celui qui se résigne

Et pâlement sourit en l’automne attiédi,

Dont la décrépitude a marqué de son signe

La lèvre détendue et le pas engourdi!

 

Je veux, dans du soleil, d’un bras plein de révolte,

Violer l’inconnu dont j’ai forcé la porte

Et devenir chanson, mouvement ou rayon,

Le vol de la tempête ou l’aile d’un grillon,

N’être pas le vieillard dont la force agonise

Lentement; mais debout, jeune et audacieux,

Puisque j’ai blasphémé et la vie et les dieux,

Que sur les hauts sommets l’éclair me pulvérise.

 

 

The exodus

 

To be at one swift blow blind substance once again,

And as the wolf return to sleep in its own den;

Ah! not to be someone whose longing brings but lack,

Who wears his flesh like heavy clothes that do not fit!

I only wish gold–swirling night would take me back, 

I only wish some streaming star would make me part of it!

Ah! were I not someone much given to resign

And palely smile in autumn should some warmth come late,

Who now decrepitude has marked with its sure sign:

The lip that now hangs slack and shuffling sluggish gait!

 

I wish, when sunlight gleams, my arm steeled by revolt,

To plunder the unknown, whose door I would unbolt

And to become a song, a movement or a ray,

The flight of some great storm, a cricket’s wing at play,

And not a tired old man whose force meets its demise,

But someone who is upright, young and quick to strike

Because I have blasphemed both life and gods alike –

May lightning strike me on high peaks and pulverise!

 

Knud Sørensen: 'Nattefrost'

 

NIGHT FROST

 

Under a tall

autumn sky

the leaves have

fallen from the trees

but an apple’s sitting

on a thin black

branch. You reach up on

tiptoe and pick that

apple. Yellow, glossy,

juicy. You laugh, you

laugh and throw it

over the fence. Night frost

you say. Night frost

and birds.

 

Marie Dauguet: 'Le calme des odeurs'

 

Le calme des odeurs

 

Le calme des odeurs et leur mélancolie,

Le parfum des labours quand derrière les bœufs

Entraînant la charrue emmy les champs rugueux

Croule la glèbe humide et que le soc replie.

 

L’odeur des serpolets les soirs où il a plu,

Écrasés par les bœufs et que la herse enterre

Et des trèfles rouillés et des sombres velus

D’où monte en ondulant une fumée amère.

 

Embuant les attelages et nuageux,

Parant le sol meurtri d’un voile de mystère,

Cet encens azuré et paisible des feux

Où l’on brûle les tiges des pommes de terre.

 

Le calme des odeurs! Et le sage abandon

De soi-même évoqué au néant qu’on pressent,

Et tandis que les bœufs doucement mugissant

S’éloignent! Porte ouverte aux murs du cabanon!

 

 

The calmness of fine smells

 

The calmness of fine smells with sadness close beside,

The scent of fresh-tilled land when – just behind the plough

That through rough fields is pulled by bullocks broad of brow –

The cleaving ploughshare folds the moist glebe to one side.

 

The smell of creeping thyme on evenings after rain –

Which bullocks’ hooves first crush and harrows downward prise –

And that of clover rust-hued, furry, dark of vein

From which a rippling bitter vapour starts to rise.

 

Clouding the working beasts in what would seem thick mist,

Shrouding the battered soil in a mysterious veil,

This azure, peaceful incense of the fires they’ve lit

To burn potato stalks that now lie pale and frail.

 

The calmness of fine smells! And wise abandonment

Of self to the sensed void they powerfully evoke,

While softly lowing bullocks in their common yoke

Move off! Fling wide the cottage door and breathe the scent!