Marie Dauguet: 'Les seigles'

 

Les seigles

 

En lambeaux d'or, sous le ciel bleu, tremblent les seigles,

Dans le vent déchirant leur somptueux tissu;

De bougeuses clartés traversent, vives ailes,

Les hauts épis mouvants sur les chaumes bossus.

 

Les seigles chancelants bercent parmi leur onde,

Qui, brusquement cabrée avance ou se recule,

En des remous lilas crêtés d’écume blonde,

Des mélilots, des bleuets et des campanules.

 

Des liserons, et parfois, maigres et dansant,

Ouvrant éperdument leurs corolles de soie,

Des coquelicots tachant de gouttes de sang,

L'étincelant reflux qui les courbe et les noie.

 

Et tout est mouvement: les molles floraisons,

La future moisson que la lumière inonde;

La trace d'un nuage errant à l'horizon,

Qui jette par les champs une ombre vagabonde;

 

L'air éclatant qui vibre, où des papillons tournent,

Le sentier poussiéreux traversé de rafales,

Les pruniers desséchés dont les troncs se chantournent

Et lancent sur le sol de fuyantes spirales.

 

Evoquant la musette au refrain persistant,

Une immense chanson partout est murmurée;

Voix d'acier des criquets et tiges chuchotant

Poursuivent, inlassables, un rythme de bourrée.

 

La sève âprement coule et bruit et résonne,

Pulsations d'artère ou crissement d'antenne;

Je l'entends continue, ardente, monotone,

Qui nourrit les épis et qui gonfle mes veines.

 

Et me voici couchée sur la glèbe rouillée,

Caressée du soleil qui me baise les yeux

Et dissolvant ma vie humaine ensommeillée

A la mer des épis roulant ses flots soyeux.

 

 

The fields of rye

 

Beneath blue skies in tattered gold shake fields of rye

In wind that’s tearing their rich tissue into shreds;

Swift-changing gleamings shoot across like wings in flight,

On hunchback straws their tall ears sway like nodding heads.

 

The tumbling rye fields seem to cradle in their surge,

Which abruptly rearing, advances or recedes,

In mauvish, white-topped eddies, swirling half-submerged,

Sweet clover, cornflowers, even harebells like small beads,

 

Convolvulus, and sometimes, dancing on thin stems,

Madly opening silk corollas though quite tall,

Poppies that stain with drops of blood like hidden gems –

And then a sparkling back-surge bends and drowns them all.

 

And everything’s in motion: flowers that softly skim,

The future harvest inundated with bright light;

The traces of a cloud that roams at heaven’s rim

And casts across the fields a shadow’s roaming flight;

 

The vibrant, sparkling air, where butterflies flit by,

The dusty path where sudden gusts of wind abound,

The dried-out plum trees with their jigsawed trunks awry

Describing fleeting spirals on the ground.

 

Evoking country bagpipes with persistent drone,

An omnipresent murmured song holds sway;

The crickets’ steely voice and flower-stems’ whispered tone

Maintain, quite tirelessly, a rhythmical bourrée.

 

Fiercely the sap now flows, hums loudly, resonates –

The pulse of arteries, antennae’s squealed refrain –

I hear it: monotonous, fiery, in full spate,

I feel it feed the ears of corn, inflate my veins.

 

And on rust-coloured glebe it’s here you see me lie,

Caressed by the warm sun which kisses both my eyes

Dissolving all my human life when sleep is nigh

In the rye ocean’s silky waves that fall and rise.